Historischer Wikinger-Thriller
Asche über
Nordhavn
Der Weg nach Hause ist lang. Und Nordhavn wartet nicht mehr auf denselben Mann.
Eine raue Geschichte über Gerüchte, Verrat, Familie und die Menschen, die zu spät begreifen, dass ihre Heimat längst verkauft wurde.
Die Welt darf sich mystisch anfühlen. Die Wahrheit dahinter bleibt menschlich.
ScrollenDie Figur
Erik sieht, was andere übersehen.
Die Hauptfigur heißt Erik Haakonsson. Er ist kein klassischer Wikingerheld.
Kein lauter Anführer, kein Mann, der Ruhm sucht, indem er als Erster in den Schildwall rennt. Erik ist der jüngere Sohn des Jarls von Nordhavn — und steht im Schatten seines Bruders, der viel eher dem Bild entspricht, das man von einem Krieger erwartet.
Aber Erik ist nicht schwach.
Er ist anders gefährlich.
Während andere Männer ihre Stärke zeigen, beobachtet er. Er achtet auf Fußspuren im Schnee, auf Windrichtung, auf Hände, die zu ruhig bleiben, auf Lügen, die nur halb ausgesprochen werden. Für Erik beginnt ein Kampf nicht erst, wenn Stahl auf Holz trifft. Er beginnt vorher — im Blick eines Gegners, im Gelände, in einer falschen Bewegung, in einem Moment zu viel Selbstvertrauen.
Erik wird ein Krieger. Aber nicht der Krieger, von dem Lieder erzählen.
Eher einer, den man zu spät bemerkt.
- Rolle
- Jüngerer Sohn des Jarls
- Stärke
- Beobachtung
- Konflikt
- Verantwortung
Der Ort
Nordhavn
Nordhavn ist kein glänzendes Königreich und kein Ort für Heldenlieder.
Es ist eine Siedlung am Rand der bekannten Welt: gebaut aus dunklem Holz, nassem Stein, Rauch und Trotz. Der Wind kommt fast immer vom Meer, trägt Salz durch die Gassen und legt sich wie eine zweite Haut auf alles, was dort lebt.
Zwischen Langhäusern, Bootsstegen, Schmieden und schlammigen Wegen wird gehandelt, gestritten, gebetet und geschwiegen.
Nordhavn ist Heimat — aber keine sanfte.
Es ist ein Ort, der Menschen formt, bevor er sie bricht. Und während seine Bewohner noch glauben, dass Gefahr von draußen kommt, beginnt das eigentliche Unheil längst mitten unter ihnen.
Projektgedanke
Kein klassisches Heldending
Ich wollte kein komplett durchgeplantes Mammutprojekt, bei dem vorher jeder Grashalm der Welt einen Namen bekommt. Sondern eine Geschichte, die langsam wächst – rau, düster, menschlich und so, als könnte sie irgendwo zwischen Wind, Rauch, Blut und kaltem Meer wirklich passiert sein.
Asche über Nordhavn ist ein Wikingerroman, aber nicht im Sinne von „unbesiegbarer Krieger zieht los und wird zur Legende“. Mich interessiert, was vor den großen Schlachten geschieht: Gerüchte. Falsche Zeichen. Menschen, die zu spät erkennen, dass ihre Heimat längst verkauft wurde.
Keine Magie. Keine Monster. Das Unheil kommt durch Menschen.
Leseprobe · Kapitel 1
Der Tote brannte schlecht.
Ein erster Blick in den Ton von Asche über Nordhavn.
Der Tote brannte schlecht.
Das war das Erste, was Erik Haakonsson dachte, und es war kein Gedanke, den man laut sagte, wenn ein Dorf schweigend vor dem Totenfeuer stand, wenn die Alten Blut in den Schnee rieben und sein Vater mit der schweren Hand am Opfermesser wartete, bis die Flammen das nahmen, was vom Menschen übrig war.
Der Wind kam vom Meer.
Er kam hart und schmal zwischen den schwarzen Felsen hindurch, fuhr über den gefrorenen Boden und zerrte an den Mänteln der Männer. Er trug Salz mit sich, Kälte und den dumpfen Geruch alter Tangfelder, die draußen an den Steinen faulten.
Doch der Rauch stieg nicht.
Er kroch.
Er wälzte sich vom Scheiterhaufen zurück ins Dorf, niedrig und schwer, als sei er müde. Er zog zwischen den Stiefeln hindurch, legte sich über das gefrorene Gras und sank in die Furchen der Wege.
Erik stand am Rand der Menge, dort, wo der Rauch dünner war und man trotzdem alles sehen konnte. Weil Menschen sich in Gruppen anders bewegten als allein. Weil Männer, die lügen wollten, die Augen zu lange auf einen Fleck richteten. Weil Angst zuerst in den Händen saß, nicht im Mund.
Und weil man vom Rand aus Dinge sah, die man aus der Mitte für Zeichen hielt.
Arvid lag auf dem Holz.
Oder das, was von ihm noch als Arvid gedacht wurde. Die Decke, in die man ihn gewickelt hatte, war an den Rändern schwarz geworden. Darunter zog sich die Hitze langsam in Fleisch und Stoff, fraß aber nicht, wie sie hätte fressen müssen. Die Flammen bissen hier und dort hoch, nur um gleich wieder zu ersticken.
Feuchtes Holz war kein Omen.
Feuchtes Holz war feuchtes Holz.
Und doch stimmte etwas nicht.